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他自编自唱的小曲
就是诗歌
只差没人点破
就像土豆 马铃薯
点破后仅只是
熟悉得不能再熟悉的
普通洋芋而已
可在红的深邃处
我不是中心
只是一个点
一个乌黑的洞
两个季节的标签
一起举起
让我在同一个枝头上
目睹了
秋叶的黄春花的红
诗是身上的毒瘤
没有伤口
犯起来就疼
“农民工”三字
拧一拧
滴落的是


好诗是枚核桃
剥去壳
是脑
住满了思想
我的代表作
是我诗歌腐烂后
仅存的白骨
“烟枪”常年用
土得掉渣的口语
把嬉笑怒骂
爱恨情仇
种植在香烟里
以致口语变成铅字后
还有挥之不去的烟味
他把这种口语
冠名为
“烟枪体”
“烟枪体”是有毒的
但我喜欢
在有毒的“烟枪体”里
沉沦
有思想。学习了。问好
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